Frustrado, hiperestéril, la hoja en blanco, los sesos desparramados entre gramos de cianuro y monocromos, vine a eso, y babas de tinta intactas y exasperado y ansioso y el agua no refleja nada y climas donde solîa estaxiarme ahora me cansan y la punta de grafito fusiforme, extraniamente picuda, y los retratos agrietados no plasman la violencia del vidrio como suelen hacerlo y necesito aire e hidrogenizado, ahito de atomo frustado, casi buscando en un diccionario de metâfora y de dibujo loco lo que tengo que escrutar, necesito algo, la mecha que prenda este incendio que quemarâ dîas, mounstros que no quieren dejar de sangrar, que cremen cuerpos y de sus favilas broten letras, la estructura de posibilidad infinita, conjeturando lo que quiero bramar, y a la verga la poesîa, es demasiado compleja cuando se quiere escribir con neurona, uno piensa mejor con axila, con los huevos, pero hay una oquedad en todo esto, una ausencia cubica, que no autoriza la baba caûstica que tanto me etiqueta y que en veces fluye como desde una ignea herida a lugares imaginarios donde el veneno para ratas exquisita...

Hay mil preguntas al aire, quê deberîa de hacer, porquê chingados se traban los dedos y son tan lamentables los intentos, pero verê que puedo hacer, este momento es tan divertido, verme desde afuera relajado y yo entre el desespero, por eso son hermosos los espejos, jajaja, pero pronto sale algo, yo lo sê, pero preguntas represoras del tiempo, pero alguien me puede contestar algo: cômo es que un poeta puede, chingados, escoger la primera oraciôn de su palabrerîo entre tanta efervescencia de frase y de imagen en sepia????