Des Jours de grève.

Dîas en que el pasado ladra de lejos, dîas para actuar o estar en la modorra viendo la hiperrealidad desde un filtro empaniado, frenando las volutas sin poder detenerlas, dîas para escribir el libro eôlico, el libro escrito en labios de gusano, el libro de los pioneros cribados, el libro de los veteranos que vuelven a la guerra sin un brazo, porque hemos vuelto a la pelea, estamos a punto de maniatar al letargo en el que escribîamos por la noche y en silencio poemas largos como vîas oxidadas, poemas que hablaban de la inasibilidad de los fangos, poemas que trataban de roncar pero que sôlo crepitaban frâgiles y sin motivo, poemas que decaîan en si mîsmos y defecaban nubes elêctricas, pero no suponemos un despegue, sino un viaje horizontal, un viaje confrontando las armas magentas, los ritos de la nieve, los amores hipotêrmicos por asî decirlo.