tag:blogger.com,1999:blog-5168951567600745652024-03-13T04:04:35.732-07:00Sanguinolenta PoluciônUnknownnoreply@blogger.comBlogger76125tag:blogger.com,1999:blog-516895156760074565.post-6119731993854201382010-11-30T15:58:00.000-08:002010-11-30T15:59:34.731-08:00Max Rojas: El turno del aullante, poema II.II<br /> <br /><br />No he podido morir porque empezó a llover anoche,<br /><br />pero, a decir verdad, ya no me duele aquello<br /><br />tanto como entonces, ya no me tumba tanto el cuerpo<br /><br />como antes. No he podido llegar, pero no importa:<br /><br />han sucedido cosas a todo esto: nacieron gentes<br /><br />y vinieron visitas y pasaron tranvías largos como la noche;<br /><br />mi único traje se volvió ceniza, mi triste hueco<br /><br />se largó a paseo, me atardeció de pronto,<br /><br />no sé, sin enterarme; luego empezó a llover y no hubo tiempo,<br /><br />no hubo manera de llegar a parte alguna; me encontré<br /><br />de repente sin memoria, y olvidé todo aquello que me hería. <br /><br /> <br /><br />Debo decir que era una lluvia oscura la de anoche<br /><br />(no sé si me entendáis, quiero decir que era una lluvia<br /><br />venida de muy lejos, venida desde debajo de la tarde<br /><br />como un montón de niebla sollozante, como un grito;<br /><br />no sé si me entendáis, era como mujer que llega a despedirse);<br /><br />debo decir que era una lluvia fría la de anoche,<br /><br />un encontrarse de pronto en un espejo, llamando a no sé quién<br /><br />con qué silencio, llamando a no sé quién con qué alarido.<br /><br />Debo decir que era una lluvia hosca de anoche. <br /><br /> <br /> <br /> <br /> <br /> <br /><br />No he podido morir pero no importa. Me quedan otros trozos<br /><br />de pellejo y otros dientes, y a lo mejor mi traje funeral<br /><br />no está bien hecho. Olvidé tantas cosas desde anoche<br /><br />que olvidé que mi cuerpo estaba roto y ahora está<br /><br />no sé dónde, cayéndose de olvido; de esto, a veces,<br /><br />me acuerdo con nostalgia; salgo por él gritando<br /><br />como un loco, y acabo sin remedio tropezando.<br /><br />Debo encontrar un cuerpo que me aguante: mi único traje<br /><br />se volvió ceniza, y no me queda piel con que ir a mis entierros.<br /><br /> <br /><br />Para decir verdad ya no me duele aquello como antes.<br /><br />Tengo recuerdos de mujer trozándome los labios<br /><br />y ganas de llegar a alguna parte. No sé si me entendáis:<br /><br />es un poco de polvo que me aguarda, un montón de silencio<br /><br />que me espera. Traigo recuerdo de mujer crujiéndome<br /><br />en los huesos y un hoyo, aquí, que me lastima.<br /><br />No he podido morir, pero no importa:<br /><br />desde anoche me duele el esqueleto,<br /><br />y eso quiere decir que estoy llegando.<br /><br /> <br /><br />Han sucedido cosas, a todo esto: murieron gentes y se fueron<br /><br />visitas y pasaron noches largas como tranvías y anocheció<br /><br />de pronto, no sé, sin enterarme; yo me encontré metido<br /><br />en un espejo (debo decir que era una lluvia fría,<br /><br />decir que era una lluvia que golpeaba), llamando a no sé quién<br /><br />con qué silencio, llamando a no sé quién con qué alarido,<br /><br />con qué ganas de llegar a alguna parte.<br /><br /> <br /><br />Ya no me crece yerba en el olvido; me acostumbré, sin duda,<br /><br />a tanto oscuro, y a lo mejor mi traje ya está listo:<br /><br />es cosa de buscar en los armarios donde mi cuerpo,<br /><br />a veces, se refugia.<br /><br />Podría añadir algunas cosas, pero, a decir verdad,<br /><br />aquello ya no duele como entonces.<br /><br />Traigo recuerdos de mujer siguiéndome los pasos<br /><br />y un hoyo aquí, bajo la piel, que no lo aguanto.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-516895156760074565.post-73830539669722007242010-11-29T07:11:00.000-08:002010-11-29T07:22:18.536-08:00Enfermizo.Atravesar una gran nebulosa de gases y avispas<br />una regiôn desêrtica <br />anhelando:<br />no se necesita permiso ni lienzo para viajar hacia tu origen lâcteo<br />se ha podido sobrevivir en la clandestinidad<br />se han dicho tantas cosas del olvido<br />que esta tarde he decidido fugarme a tus fanales<br />no pondrê resistencia contra los muros que florecen<br />vivir en una casa que bombea y bombea<br />una casa asquerosa que tirita<br />siendo ilegal, burlândome del trâmite<br />birlando tus nutrientes.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-516895156760074565.post-51576629998646574582010-11-22T05:48:00.000-08:002010-11-22T05:51:49.473-08:00Franziska contra el silencio.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_r4vRzN3PCbU/TOp1W4yM7ZI/AAAAAAAAAO0/-grRJr2diXg/s1600/SDC11272.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_r4vRzN3PCbU/TOp1W4yM7ZI/AAAAAAAAAO0/-grRJr2diXg/s320/SDC11272.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5542371327493336466" /></a>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-516895156760074565.post-87619358715871263412010-11-21T14:48:00.000-08:002010-11-21T15:06:38.043-08:00L'état seconde.Me he dado cuenta del trance al cuâl deben someterse mis alimanias, estas criaturas afeminadas deben de doparse con algo, debe de haber una sustancia para disolver la fricciôn que existe entre ellas, para diluir ese letargo en el que estân desempeniadas y ponerlas ya a trabajar, duermen en su madriguera todas como topos asquerosos, unas encima de otras, ya todas las noches, todos los dîas, estoy harto de su dejadez, de su holgazanerîa, estoy harto de estas bestias huranias no despierten, y no quiero recurrir a la magia antigua y falsa, al viejo truco del conejo, tendrê que golpear mi cabeza con una cacerola, o esperar de igual forma, frustradamente como lo he hecho hasta ahora, a que les de hambre a las flojas y se pongan a rastrear a la presa, otra pobre desdichada bestia, pero con êsta hay que tener cuidado, sino se ofende y se va y deja a êstas otras todas hambrientas, quê difîcil es la poesîa queridos amigos.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-516895156760074565.post-38125079587793189102010-11-20T13:39:00.000-08:002010-11-20T14:07:51.394-08:00Muslos verdes, musgos, liendres.En estatus anfibio, de sapo insurrecto<br />localizo debajo la trinchera.<br />Paredes despellejadas, llenas de manchas porque algo repta<br />porque las lagartijas se escandalizan<br />y cachetean la gravedad<br />si el amor no cuaja, huyen del asco<br />y por eso las paredes se llenan de nociones<br />de huellas y testimonios reticentes sin esfînter.<br />Dejarlo por la paz, mejor<br />y salir a oler las frutas podridas<br />y que los lotos sigan ahorcândose<br />y que los sapos oreên sus papadas soberbias.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-516895156760074565.post-87397242452739412562010-11-18T03:08:00.000-08:002010-11-18T03:13:25.305-08:00Zinc.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_r4vRzN3PCbU/TOUKQNT5N7I/AAAAAAAAAOs/odNVk7xR9HA/s1600/SDC11396.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_r4vRzN3PCbU/TOUKQNT5N7I/AAAAAAAAAOs/odNVk7xR9HA/s320/SDC11396.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5540846190116550578" /></a><br /><br /><br /><br />Zinc.<br /><br />Cerdo, para ti muy el otoño en los árboles<br />En colores mostaza de hojarasca<br />Para ti muy el otoño, neófito cerdo<br />Otoño en esqueletos bifurcados<br />En naturaleza muerta<br />En cuerpos inertes florales, paisajes desgreñados<br />Facilísimo detectarlo, ¿no?<br />Pues fácil decirlo.<br />El otoño se percibe en los flujos oculares<br />De las chicas vestidas de negro<br />En sus miradas de vacas sentenciadas<br />En sus ombligos secos<br />En sus pómulos maduros<br />Hay algo en las chicas vestidas de negro<br />Que promulga la debacle del verano<br />Y excita lubricando la nostalgia al cien<br />Algo como de frutas secas<br />Como de pezones erguidos<br />Esperando los fríos helados del norte<br />Para desprenderse de un cuerpo blanco<br />De unos cabellos halados y absolutamente rojos<br />Algo como de pasas secas y caricias deshidratas<br />Como de miradas que se ensanchan en el infimo destino<br />Y no vuelven por temor a rizarse.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-516895156760074565.post-30170040612048692692010-11-18T02:38:00.000-08:002010-11-18T06:23:48.737-08:00Cuando me hablan del destino...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_r4vRzN3PCbU/TOUEGikjFjI/AAAAAAAAAOk/358oIATBWGw/s1600/SDC11340.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_r4vRzN3PCbU/TOUEGikjFjI/AAAAAAAAAOk/358oIATBWGw/s320/SDC11340.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5540839426955089458" /></a><br /><br /><br />Yo era un capo en el ambiente,<br />derrochaba adrenalina,<br />me presentaba en Corrientes,<br />tenía palco en el Colón,<br />manejaba un convertible,<br />no escatimaba propinas,<br />las quimeras imposibles<br />de otros eran mi rutina,<br />no había nacido la mina<br />que me dijera que no.<br /><br />Pero pucha, un un veintinueve<br />de aquel febrero bisiesto<br />me vi pernoctando un jueves<br />en un banco de estación,<br />sin más ajuar que lo puesto,<br />ni credit card, ni cobija.<br />Las ratas que huían del barco<br />del retrato de mis hijas<br />me afanaron hasta el marco<br />creyendo que era art decó.<br /><br />Las coristas y las farras<br />se esfumaron con la guita,<br />los muchachos de la barra<br />no me echaron ni un piolín;<br />Charly no tuvo un detalle<br />ni Fito un “¿qué necesitas?”<br />cuando, al cabo de la calle,<br />rompí mi caricatura,<br />ni el camión de la basura<br />tuvo un jergón para mí.<br /><br />Disqué el movicón amado<br />de una gatita de angora,<br />“no moleste a la señora”,<br />contestó el contestador.<br />Y aprendí que estar quebrado<br />no es el infierno del Dante,<br />ni un currículo brillante<br />la lámpara de Aladino,<br />cuando me hablan del destino<br />cambio de conversación.<br /><br />Espejismos rosicleres<br />ya no me fruncen el ceño,<br />ni me cobran alquileres<br />las mujeres que olvidé,<br />bajo el sol que me apuñala<br />vivo sin patria ni dueño,<br />como el aire lo regalan<br />y el alma nunca la empeño<br />con las sobras de mis sueños<br />me sobra para comer.<br /><br />¿De qué voy a lamentarme?,<br />bulle la sangre en mis venas,<br />cada día al despertarme<br />me gusta resucitar,<br />a quien quiera acompañarme<br />le cambio versos por penas,<br />bajo los puentes del Sena<br />de los que pierden el norte<br />se duerme sin pasaporte<br />y está mal visto llorar.<br /><br />Joaquin Sabina.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-516895156760074565.post-72338913870962687682010-11-16T14:40:00.000-08:002010-11-16T14:55:16.822-08:00Descartes.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_r4vRzN3PCbU/TOMLzWY2vjI/AAAAAAAAAOU/0qnAefBrAzk/s1600/Modelo%2BDescartes.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 278px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_r4vRzN3PCbU/TOMLzWY2vjI/AAAAAAAAAOU/0qnAefBrAzk/s320/Modelo%2BDescartes.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5540284943406906930" /></a>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-516895156760074565.post-78080451851875577872010-11-09T09:03:00.000-08:002010-11-09T09:04:47.199-08:00Kazuo Onho<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_r4vRzN3PCbU/TNl_KMdaq5I/AAAAAAAAAOE/qSRso0fD52A/s1600/Kazuo%2BOhno.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 213px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_r4vRzN3PCbU/TNl_KMdaq5I/AAAAAAAAAOE/qSRso0fD52A/s320/Kazuo%2BOhno.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5537597029948763026" /></a>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-516895156760074565.post-44250395828680867922010-11-04T11:21:00.001-07:002010-11-04T11:26:21.391-07:00Sombra equîvoca.Por error, al salir del castillo de tu sexo, tomê la sombra equivocada, una sombra diminuta, despuês caminando por el barrio me percatê de ello, pero ya no importô, porque la sombra se amoldô entre mis hombros, quiên sabe que sucediô con la mîa, quiên sabe quiên se la llevô.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-516895156760074565.post-25531491518658294072010-11-04T04:59:00.001-07:002010-11-04T05:28:16.715-07:00Compromiso de atrofiarse; hay lenguas que jamás debieron salir de casa.Compromiso de atrofiarse; hay lenguas que jamás debieron salir de casa.<br /><br /><br />El joven de las gafas modelo piloto, compradas en la calle Obregón por treinta pesos, en este preciso plano, en un plano profundo, en un encuadre atropellado y de filtro ola medio marrón ola medio pardo, navega trastabillando por los pontos salvajes de una ciudad intempestiva, una ciudad de alta minusculidad y exasperación para los adictos a los ocasos como de ráfaga o cabellos negros y halados, abiertos a la contaminación y el trance urbano. El joven con sus gafas sedientas le dice a la chica Alemana que se cansa de la estabilidad de los libros de poesía, que se cansa de cazar metáforas al borde de un canal eterno, un canal burgués de soslayo que no conoce accidentes rimbombantes, le confiesa que se va en cuanto pueda a Lisboa por la mujer que soñó hace ya algunos meses, que lo esperaba en el puerto, con una balsa de madera, y quizá un amigo poeta en la calle de los Dorados, pobre, ebrio, como él, pero amigo al fin y al cabo, o una alucinación, una ventana al pasado iracundo de la inexistencia, y la chica Alemana le toca el hombro, incrusta su mirada en la ignominia de él le da un abrazo como una gata abraza a su hijo esquizofrénico y siguen caminando en la calma inquietante de esa ciudad vegetativa. El joven se ve así mismo en un cuadro obtuso, entre cuatro paredes, atorado, inconcluso, frustrado, silbando durante todas las aves, se exige movimiento, le exige a sus letras paralíticas y burdas un suspiro agónico , piensa: ¿Qué hace un pedazo de barco en un flujo desértico?Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-516895156760074565.post-16995574294133928732010-11-01T04:28:00.000-07:002010-11-01T04:36:21.613-07:00Sorcière.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_r4vRzN3PCbU/TM6ku3bf1_I/AAAAAAAAAN8/KEwNb-fIaFE/s1600/foto+(3).jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_r4vRzN3PCbU/TM6ku3bf1_I/AAAAAAAAAN8/KEwNb-fIaFE/s320/foto+(3).jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5534542117145139186" /></a><br /><br /><br /><br />La muerte: una mujer de tez blanca, con cabellos naranjas como de lavas noctunas, como un sol exhalando también de noche, como una bola que aniquila a los abatidos, una mujer en un vestido de pârpados, una mujer sin maquillaje, pecosa, de piel sensible, tîmida de sustancia espesa, de crîmenes escarlatas y rastros insoportables.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-516895156760074565.post-61096476357267214522010-10-25T03:59:00.000-07:002010-10-25T04:15:45.255-07:00Del sueño a la poesía.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_r4vRzN3PCbU/TMVjQxeTTXI/AAAAAAAAAN0/t4dBUttHU2M/s1600/349892del-sueo-a-la-poesia.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 313px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_r4vRzN3PCbU/TMVjQxeTTXI/AAAAAAAAAN0/t4dBUttHU2M/s320/349892del-sueo-a-la-poesia.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5531936857104010610" /></a><br /><br /><br /><br />Tal vez sonambulismo u onirismo u onanismo<br />Lo cierto es que fecundas mi hueco.<br />Modorro raspo estos versos<br />En una espalda que declina hacia la síncope<br />Hacia el velo, hacia la narcosis de figuras mutiladas<br />Y paisajes elásticos de filias, de filias al sueño.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-516895156760074565.post-22663182809946716912010-10-22T10:19:00.000-07:002010-10-22T10:44:32.654-07:00Des Jours de grève.Dîas en que el pasado ladra de lejos, dîas para actuar o estar en la modorra viendo la hiperrealidad desde un filtro empaniado, frenando las volutas sin poder detenerlas, dîas para escribir el libro eôlico, el libro escrito en labios de gusano, el libro de los pioneros cribados, el libro de los veteranos que vuelven a la guerra sin un brazo, porque hemos vuelto a la pelea, estamos a punto de maniatar al letargo en el que escribîamos por la noche y en silencio poemas largos como vîas oxidadas, poemas que hablaban de la inasibilidad de los fangos, poemas que trataban de roncar pero que sôlo crepitaban frâgiles y sin motivo, poemas que decaîan en si mîsmos y defecaban nubes elêctricas, pero no suponemos un despegue, sino un viaje horizontal, un viaje confrontando las armas magentas, los ritos de la nieve, los amores hipotêrmicos por asî decirlo.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-516895156760074565.post-26779990137574384712010-10-22T06:57:00.000-07:002010-10-22T07:03:06.953-07:00Bosquejo II.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_r4vRzN3PCbU/TMGZgvB6IUI/AAAAAAAAANk/kW-s7HQldrg/s1600/SDC10362.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_r4vRzN3PCbU/TMGZgvB6IUI/AAAAAAAAANk/kW-s7HQldrg/s320/SDC10362.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5530870605047013698" /></a><br /><br /><br /><br />Bosquejo II<br /><br />Caos, un vientre desgreñado a puñetazos<br />Ráfaga, corpúsculos de ombligo enhiesto<br />Plumaje, ático de artista estéril. <br />Situemos la fricción hueso con hueso<br />El roce de una lengua vertebrada con un mûsculo ôseo<br />Como una relamida del océano<br />En las faldas de un faro intermitente.<br />Ubiquemos esa inercia de fantasma<br />Plagada de violencia yerta <br />Como dos cuerpos entumidos<br />De tanto merodear ciertos vacíos foráneos.<br /><br />Me niego a recaer, me niego a recaer.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-516895156760074565.post-70643917723045193122010-10-15T14:39:00.000-07:002010-10-15T14:40:09.654-07:00Bosquejo.Te imagino desnuda, con botas sin agujetas<br />Con los labios mordidos y los parpados negros<br />Te imagino desnuda en un colchón viejo, <br />Tienes frío, alguien se duerme imantado a tus pechos<br />Es la noche metálica del D.F.<br />Piensas en mí, no piensas<br />Piensas en los rombos negros de mi suéter.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-516895156760074565.post-31727384311359365972010-10-14T05:46:00.001-07:002010-10-14T05:52:50.478-07:00Los Renacuajos.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_r4vRzN3PCbU/TLb8OuVtwFI/AAAAAAAAANc/YRDnfnmHffM/s1600/SDC11233.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_r4vRzN3PCbU/TLb8OuVtwFI/AAAAAAAAANc/YRDnfnmHffM/s320/SDC11233.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5527882922531340370" /></a><br /><br /><br />Los renacuajos.<br /><br /><br /><br />No me verás caer hacia tus grutas<br />Hacia tu víscera frondosa y seductora <br />Donde suelen desplomarse los engendros.<br />No me verás ceder a la implosión rotunda<br />De tus húmedas auroras <br />Ni sentirás mis labios empapados con tu flujo rupestre.<br />No sangrarás mi arrebolada convulsión <br />Mi linfa taciturna que no hiende <br />Tampoco rozaras con el aullido que desgaja tu desnudo<br />Ni sanara el silencio, aún sinfónico, grotesco.<br /><br />Tengo un enorme corazón escurridizo<br />Un explosivo capaz de reventarte la tarde<br />Para crear raudales ovalados por donde puedan <br />Circular los rebosantes y felices renacuajos<br />Y colarse entre los dedos de tu noche descalza <br />Descalza y tibia<br />Y al final filtrarse en tu delirio inextricable<br />Sin alertarte.<br /><br />Embarrarás colores a lo loco <br />Al borde de tus sesos grisáceos. <br />Esculpirás con el trépano <br />En forma de luna fragmentada<br />La bóveda de mármol podrido <br />Debajo del miedo craneal y psicodélico <br />Del horror policromado que pernocta.<br />Desempolvarás aquellos óleos <br />Con olor a bosta <br />No sin antes apagar tu lumbre <br />Tu incendio verdusco y jadeante.<br />Serás tan turquesa y turbia <br />Que sólo serás para las vacas y los grillos luminosos.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-516895156760074565.post-10284512287401377322010-10-10T13:41:00.000-07:002010-10-10T15:10:24.181-07:00Sehnsucht.<span style="font-style:italic;">Para La Paquita.</span><br /><br />Sehnsucht.<br /><br /><span style="font-style:italic;">Le truc</span> anida en glîglîco <br />Por ejemplo, violáceos los lindes, por ejemplo<br /> <span style="font-style:italic;">Paroxisticando</span><br />se dota de perfume al deplorable<br />las mujeres imposibles acostumbran lunar <br />entre los muslos o los cuellos boreales<br /> <span style="font-style:italic;">Melancoloide </span><br />El formatosfo chilla pero el llanto<br />No arriba a las aureolas <br />Se debe lavar uno las entrañas<br />Por si el veneno nos agarra en cuclillas<br /> <span style="font-style:italic;">Nebulosaurios</span><br />La levedad es coja<br />Cobardes los pechos y las alas manchadas<br />Sépase limpiar la noche pulcra y legamosa <br />Ha dicho tanto el fuego acerca de mujeres inflamables <br /> <span style="font-style:italic;">Chisgueteando</span><br />La neblina huele a pamplemusa irritada<br />A turno de graznar como pelícano en la dársena <br />De pubis venusiano <br /> <span style="font-style:italic;">Nostalgiquement</span> <br />Cortazear últimamente nos pone los falos de punta<br />Quien fuera erizo cromado<br />Metamorfoseando entre medusas lacrimosas.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-516895156760074565.post-5664625829728777422010-10-09T03:36:00.000-07:002010-10-09T03:39:28.704-07:00Los Lirios Oxidados.Al Margen de un Libro de Belano, Bajo <span style="font-style:italic;">Monument Aux Mortes.</span><br /><br />Dónde esconder la carne de facciones y gestos?<br />Cómo incinerar lo de por si ya fúnebre, lo escupido?<br />Mitigo voces carcomidas como queriendo empolvar <br />Aquellos labios, cuál casa estrecha<br />Cuál recóndita sustancia ígnea, inmune a la nostalgia<br />Suscrita por los búhos arrabaleros.<br />Alguien llora al final de la fábrica<br />Avergonzado de vergüenza, de cronómetro maltrecho<br />Y el presidiario más obeso<br />Cava un túnel tan oblongo, que sólo los huesos lastimeros<br />Los más grasosos y sangrientos,<br />Se cuelan como insectos ágiles huyendo del susurro más frío:<br />:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::<br />El de los lirios oxidados.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-516895156760074565.post-56674641430518609572010-10-08T08:03:00.000-07:002010-10-08T08:04:09.515-07:00La angustia ladraba y ladraba...Afuera pinche marabunta saturada de pudismo, pinche parvada rabiosa de turbinas impotentes que se empeñan en cortarse los labios de tajo, Afuera empapados, charcos inefables, arroyos fluorescentes de uránicos orines, afuera se castigan las ventanas, existe el eco como respuesta escandalosa, la imbecilidad persiste debatiéndose entre cables y edificios voraces, Mayo de Paris alucinando en Santa Tere, a Juana le angustia el silbido de su estirpe, se expande y se contrae el panorama asemejando un diafragma circense, un pómulo excedente en maquillaje de payaso, una costra cavilante es el paisaje, llega la noche y nosotros, estampida salvaje de criaturas puñeteras, noctívagas obleas de sombra cuajada, revoloteamos como globos, guajolotes dopados con nostalgia humedecida de selva chiapaneca, nuestra patria son palabras como topo y escondrijo, tubo-esófago, mi Nadja Putosky, mi Mruja tuerta y manca, me acalmbre con tus anguilas furiosas, qué debo decir sobre la noche teporocha-efervescente dueña de los infras, quê gemir sin cogote ni tinta, sin pulque ni chupafaros, Don León Chávez Teixeiro hierve en la casuela, en la estufa de gas mostaza cuecen de a poquito los frijoles, viene madrugando el párpado, mi lagañita en la sopa de cebolla, huyamos del tufo irrisorio de este ardor hueledenoche, Santa Tere y San Juan nos esperan con las cloacas y las piernas abiertas.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-516895156760074565.post-58595871251048991272010-10-08T06:53:00.000-07:002010-10-08T07:06:37.323-07:00QUIÉN SINO TÚ DE MARIO SANTIAGO PAPASQUIAROQUIÉN SINO TÚ<br /><br /><span style="font-style:italic;">Sigo vivo nada más por ti / poesía desgreñada</span> <br />revólver menstruante <br />ronroneo escupelunas <br />asfalto de plasma<br />licuadito de semen <br />molcajete tiernísimo <br />madreadora de leyes <br />microbús al vacío <br />carterista de almas <br />Sólo a ti te he visto nadar en el piso <br />Sólo a ti te he visto rajarle el hocico a los aires <br />Tu mirada de atole de arroz & tamal calientito <br />me ha jalado imantado puesto en órbita <br />/ con mi boca de vértigo explorando tu clítoris púrpura /<br />tu voz bailadora : tus gestos de trompo <br />Me he graduado en tus besos de risa<br />En tu vientre he aprendido a deshuesar al veneno <br /> & a montar mis bisontes <br />Ayer pantano / hoy pradera<br />como huazontle capeado & manglar salto en boca<br /> me ha crecido el silencio <br />Me he arrancado la mente / he chupado sus charcos <br />Sus acociles : sus lirios : sus chinampas en fuga <br /> me han secuestrado hasta el vuelo<br />En cada gota de mí / en cada pocillo / en cada tejita<br />es tu sombra solar: tu fuego avispado el rumor que se oye<br />la maraca el güiro el violín de entusiasmo que mi aliento <br /> proyecta milotebaldíodesuerte/elcabelloconquelazosaltolacuerda <br />pego la roña / tejo mis filos: mi guirnalda de puentes /<br /> mi apuesta de flotantes sentidos<br />A toda pezuña de liebre / a todo pulmón en cubeta <br />& al pulso: al pulso-resorte & rentoy de todo ser-estallido <br /> & todo cabalgar-fumarola.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-516895156760074565.post-57591995166124982992010-09-27T15:18:00.000-07:002010-09-27T15:29:50.634-07:00Vómito 6 amVómito 6 am <br /><br />En seco, hay una telaraña de asco<br />Algo fóbico y fugaz<br />Algo de repudio a la distancia<br />Algo en las órbitas, de cansancio <br />Los años que no entienden <br />La angustia que no cesa<br />No sé nada de ti desde que me decidí<br />A profanarte <br />No puedo terminar el día, no puedo<br />Ni siquiera estos párrafos enjutos, huérfanos<br />Sueño frío<br />Sé que afuera me olvidas, lo sé <br />ExhaustivamenteUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-516895156760074565.post-52360381605079197092010-09-26T12:47:00.000-07:002010-09-26T13:02:19.071-07:00L'escargot, une campre.Un éclair intensifie l'amour végétatif<br />l'amour lent<br />l'amour parcimonieux des créatures huileuses<br />et l'effet de cet amour graisse<br />il électrifie les ailes naissantes de l'escargot<br />pour le transmuer en vapeur fumante, salée.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-516895156760074565.post-2133007743655998292010-09-24T08:59:00.000-07:002010-09-24T09:02:33.488-07:00Confesiones Lamentables.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_r4vRzN3PCbU/TJzLlHmtgPI/AAAAAAAAANU/bcuVbB9cPuI/s1600/SDC11220.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_r4vRzN3PCbU/TJzLlHmtgPI/AAAAAAAAANU/bcuVbB9cPuI/s320/SDC11220.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5520511081806397682" /></a><br /><br /><br /><br /><br />Confesiones Lamentables.<br /><br />A causa de afirmar frases cadavéricas<br />Ya ni siquiera putrefactas<br />Sino palabras óseas<br />A tu oído, a tu oreja ombligo<br />Cartilaginosa, enrojecida<br />Proposiciones inertes y chocantes<br />Ridículas, irrisorias<br />Como oraciones compuestas<br />Por una percusión asalariada<br />De tumba y cráneo<br />frase de calaca<br />verso de falange tendido al aire <br />como la ropa humedecida que vestía tu recuerdo.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-516895156760074565.post-54448735498390176922010-09-22T07:48:00.000-07:002010-09-22T08:12:19.577-07:00A mi Madre.Anestésiame.<br /><br />El temor al crepite<br />la casa que diluvia por dentro<br />los ecos melodiosos del miedo <br />que incitan al fracaso<br />los pasillos disueltos<br />las miradas solubles de la abuela<br />la dosis inexacta de tiempo <br />la angustia con fragancia farmacéutica<br />la bata que asemeja una risa compasible<br />a su vez apaciguante <br />sedando el pánico <br />el miedo huye<br />se larga de los ojos de la abuela<br />el viento se agrieta<br />de sus grietas una imagen barbitúrica<br />risueña, el polen, la delicadeza <br />Ninos ebrios y felices<br />Brincando por la casa que mejora.Unknownnoreply@blogger.com0